A Edgar Alan Poe - cujos poemas nos levam por obscuros caminhos...
 
Ao anoitecer ela subia em passos trêmulos e medidos, como se esperasse o inusitado. Coração aos saltos! Batia lentamente a meia-noite cruel. E a semi-escuridão fitava o vácuo. Ao se aproximar do final da escadaria, aquele ser agourento, terrível e estranho aparece nos umbrais, passa levemente e se mistura às cortinas, parecendo uma singular silhueta macabra, para pousar na estátua esbranquiçada. O vulto negro.
Negro!
Assemelha-se a um pássaro, escuro e fino. E a paz maldita e ferrenha se desfaz no casto abrigo.
Ela alcança o quarto. Acende o incenso e ora. Vem-lhe à memória a figura esmaecida do amado, tão amado, o tempo que se foi... O tempo... As memórias que se foram...
Retira do baú envelhecido tristes figuras amareladas. Leva-as ao peito, beija-as com ardor... Ah! Quantas recordações de noites tão longínquas, do passado ainda tão presente, que lágrimas escorrem lentamente, sem ela se dar conta inteiramente.
Então reage, levanta-se, molha o rosto e bate os cabelos espessos e levemente embranquecidos, espalhando-os...  para espalhar lembranças... Não, nada é verdade!
São loucuras de um passado louco. São apenas quimeras...
 Vai para seu canto de sonho. Senta-se em sua poltrona de veludo, leva o fogo à vela, pega seu livro, abre no lugar demarcado e tentando um sorriso, nada mais lembrar... suspira e recomeça a leitura... 
Mas seus olhos, seus olhos doridos como que a chamam... e sem forças, lentamente, ela volta-se, ela volta-se... para aquele corredor escurecido e olha ...  em cima do alvo umbral uma pena enegrecida.
Eu vou esquecê-lo! Eu vou esquecê-lo! - pensa apavorada. 
Mas ouve um murmúrio – Nun-ca  mais...

A Carmem Rocha é um furacão literário com epicentro no Butantã. Está sempre me puxando para aventuras como a participação no seu grupo de contistas, ou até no júri de concursos literários (empreitada que acabou se revelando muito mais divertida do que eu esperava.) Já estava na hora dela publicar aqui.